Les parfums d’épices embaument les coins de rue.
Les rires d’enfants y résonnent.
Des mains de femmes égrainent la semoule.
L’épicier du quartier est assis, paisible, devant son étal.
Les prières ponctuent l’instant.
Un jeune chien joueur rôde.
Deux anciens, complices, s’en vont à pied au jardin,
Se rappellent leurs souvenirs du bled.
Et leur arrivée ici,
Pour reconstruire le pays.
Le temps passe, heureux,
Parfumé au cumin et à la coriandre,
Bercé d’un chant mélodieux.
Un groupe de jeunes chahute entre trois scooters désossés.
Les barres d’immeubles leur font de l’ombre.
Un téléphone portable distille un air de raï.
Une fatma pleure discrètement.
Mais personne ne la voit.
Les poubelles débordent.
Une patrouille de la BAC circule au ralenti.
Le quartier sent la paix et la poudre.
Explosion de saveurs, de sourires, d’accolades fraternelles
Et inquiétude pesante, tension palpable.
Pourtant,
Nous ne sommes pas en guerre.
Les pères sont partis chercher du travail.
Loin parfois.
Les mères veillent sur les foyers aux tapis chamarrés.
Les paraboles regardent toutes dans la même direction.
Les petits derniers sont nés ici.
Quelques grands frères dealent dans les halls tagués.
La mosquée les rassemblent à l’occasion.
La boucherie hallal aussi.
Les voiles montrent le bout de leurs nez.
Les voisins sont inquiets, soupçonneux.
Et toujours ces odeurs étrangement mêlées aux abords des tours grises:
Cuir, beuh, ras el hanout, gasoil, miel…
Mohamed est parti ce matin, énervé, seul, désoeuvré.
Il s’est levé tôt pour une fois,
Encore plus amer que d’habitude.
Armé, d’après la rumeur.
Personne ne sait où.
Sur un scooter bruyant.
Quand va-t-il rentrer? Et comment?
Peut-être est-il juste sorti du quartier pour respirer un peu autre chose…
« Inch’Allah ».
